Confissões [18]

Eis, amiga. Numa nova situação, volto à situação inicial… Como pude ser tão infantil em desconsiderar tanto aprendizado que tive contigo e com as Musas intangíveis cor-de-carmesim oníricas? Realmente, uma coisa que é paradoxal: extinguo os desejos incessantes, e também os interditos sociais e de demais fatores… Resta-me a masculinidade… A masculinidade estúpida que não me pertence… Aquela primitiva necessidade de contar vantagem e achar que as coisas são absolutamente previsíveis… Estou cometendo os mesmos erros daquele rapaz que outrora achei retrógrado, só que em outro sentido… Não, não é o urbanoide ambiente… Sou eu mesmo, e esse arquiespraiamento absurdo de achar que é o meio que me modifica.
Amiga – amiga mesmo, e você sabe quem é você – você me interpreta melhor do que eu mesmo, e percebe que quando tudo me aparenta muito perfeito, é que o deixa de ser. Se sou hedonista ou anárquico com minha subjetividade, nada disso tem a ver com qualquer postura que não me seja prototípica. Apenas, quis ter um holofote em mim… Eu entendo, eu queria ser um ator global sem o ser, e fico tentando achar fórmulas miraculosas pro showbizz do cotidiano. Pena o palco de experimentação contar com tua presença, prum ensaio absurdamente mal-feito.

Minha retratação, amiga, é mais uma tentativa mal-remendada de compensar o quão rude pude ter sido… Só que comigo mesmo, eu reconheço. Recorrer a essas linhas? Triste saída de quem vê na escrita um desafogo de mágoas, mesmo que sejam meticulosamente construídas. Bem sabia que enquanto tudo estava bem, eu deixei estas notas de lado… Precisei de uma velha amiga distante, um recente acaso e de um juízo de valor cru pra receitar esta seca nota.

Fico me perguntando, amicíssima, conselheira e tutora: qual será a próxima receita que irá perpetuar essas confissões. Pois que elas, cada vez mais que as escrevo, ficam mais e mais engessadas… E menos acessíveis às coisas do sentimento.


Ouvindo... Sophie Ellis-Bextor: What Have We Started?

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